Видать такая мне стезя,

                                               Одну восторгом все зовут,

                                               Другую - горькая слеза.

                                               И обе рады растерзать.

                      .

                                              Люблю, конечно, Нону я,

                                              Но Морты вряд ли избежать,

                                              Поют, мне лирами звеня,

                                              И приглашают обожать...

.

                                              Мой ум изрезанный до боли,

                                              Моя душа источена.

                                              То я свободен, то без воли,

                                              Бредёт Судьба в пустынном поле,

                                              Шатаясь, но не пив вина,

                                              Вся в ранах и окровена.

                                                                  *  *  *

                                               Неразвитость ума и чувств...

                                               Поэтому и речь бедна,

                                               А хаос предложений - стадо.

                                               Душою чувствую, как надо,

                                               И мысль в слова вложиться рада,

                                               Но ограниченность видна.

                                               Душа опять, как перст, одна.

                                                Но после, с опозданьем, ум

                                                За лысиной, где редкий волос,

                                                Как говорят, в свинячий голос,

                                                Мне предлагает кипу дум.

                                                Они отточены, прекрасны,

                                                Как истина среди молвы,

                                                Но все старания напрасны...

                                                Где ж раньше, б****,  были вы?!

.

                                                            *  *  *

                                                Неплохо, если б сжечь...

                                                Огонь так очищает,

                                                Уносит и освобождает

                                                От обязательства написанную речь.

                                                Нет ничего,

                                                Лишь чёрный хрупкий пепел -

                                                Остатки от страниц. И снова светел

                                                Пребудет день, как в прежние года,

                                                И снова жизнь - пуста, но молода -

                                                Так много обещая,  брызнет в очи,

                                                 Обманом и лукавством захохочет,

                                                 Поманит новью, сладко обольстит,

                                                 Тщеславие раздует, всучит ручку,

                                                 Бумагу поднесёт (шальная сучка)

                                                 И с Музою примерно посетит.

                                                 И я начну стишачить с той поры,

                                                 Но, ветренной,  мой труд ничто не значит,

                                                 Ей  просто жертвенные радостны костры,

                                                 После которых снова одурачит.

-