Этот день – не Победы, но Скорби…
Светит солнце – до боли слепя…
Победители спины не горбят,
Не рыдают по ржавым цепям.
Вот бы небо дождём разрыдалось
Над рядами могил без гробов!..
От тюрьмы всенародной осталось
Пепелище и слёзы рабов.
Как понять, кто герой, кто убийца?
Ты прости, Неизвестный солдат,
Что пируют опять кровопийцы –
Блюдолизы, ревнители дат.
Безымянные жертвы, простите –
За банкет на невинных костях,
Торжество инквизиторов сытых,
В чьих руках – окровавленный стяг,
Слепоту малодушных потомков…
Как три четверти века назад
Мы беспомощно бродим в потёмках,
А на свет закрываем глаза
И живём тошнотворно убого,
Прозябаем в духовной нужде…
Вы тогда уповали на Бога –
Не на идолов – горе-«вождей».
Вы смогли не сломаться и выжить,
Не пятная ни совесть, ни честь.
Этот подвиг предательски выжжен
Из истории. Жалкая лесть
И роскошный венок не подкупят
Уцелевших и павших в бою.
Раз в году вас навязчиво любят
И слезливые песни поют,
А потом вашей славой торгуют
Те, кто вас продавали за грош…
Вот они – лицемерно ликуют,
Унимая трусливую дрожь.
В этот день душегубы, шакалы –
Бесноватый, горластый актив –
До краев наполняют бокалы,
Панихиду в разгул превратив,
И фальшивые гимны слагают
У огня поминальных свечей…
А солдаты цветы возлагают
К монументам своих палачей.
| 
Головна