Моя судьба, как белый лист,

ИсПачканный чернилами поэта.

Поэт? Да нет, скорее поэтист,

Незнающий писать про то, или про это.

Идея есть, а слов вот мало,

ДвустРочие считается венцом,

Порой конец становится началом…

Или начало – сразу же концом.

Здесь – клякса, здесь – иносказанье,

ДвОмыслие всегда, во всем,

Нелепость лживого признанья…

Но это жизнь, и в ней возможно все.

Царапины на сердце – это знаки,

МорЩинки на глазах – загнутый край,

А между строк – мои лишь стрАхи,

А между букв – мое прощаЙ.