Уходит лето нежно-голубое. 
И светлых дней все меньше впереди. 
Тоскует увядающее поле, 
поблекла зелень… и тепла не жди. 
Уносит листья воздух тихоструйный. 
Повсюду золотистый дым висит 
и паутин оборванные струны... 
Куда-то всё торопится, летит. 
А осень, словно приостановилась, 
разглядывая светлый, теплый день, 
своим нарядам, солнцу удивилась, 
прозрачную лесов роняя тень... 

Ай, что за диво наше бабье лето! 
На юге всё не так, как где-то там: 
в степи желтеют тополей ракеты, 
о чем-то шепчут редким облакам. 
Быть может о краях глаголят здешних, 
а может быть о зное летних дней, 
как полыхали сочные черешни 
рубинами в садах среди ветвей... 
Да, юг — не север!.. здесь края иные! 
Другая ветра музыка звучит; 
закаты резко гаснут огневые: 
лишь село солнце — следом ночь бежит. 

Жаль, гаснет день… Под золотой вуалью, 
пропитанные теплотой полей, 
горят свечами тополя прощально 
по сизому простору ковылей.